从藏经阁回来的那天晚上，王平没有睡。不是失眠——他的身体不需要睡眠，化神大圆满的灵力在经脉里自动流转，每流转一圈就替他清理掉所有生理疲劳。是“不想睡”——他怕一闭眼，玄衍道尊在黑暗中说的那些话就会从他记忆里沉下去，沉到梦的底层，醒来时只剩几句模糊的回声。他坐在建木下，背靠着树干。树皮上的裂纹硌着他的后背，有一道特别深的裂纹刚好卡在他脊椎骨的缝里。
手里握着那本无字书。从藏经阁出来之后他没有把它收进储物袋，一直握在手里。书很薄，薄到只有几页——封面、封底、中间三张对折的纸，一共六页。但很沉，沉得像一块石头——不是书的重量，是“空”的重量。所有没有写出来的字都在书页里压着，每一个没写的字都有重量。石头的重量压在他手上，也压在他心上。
月光从树叶间漏下来。建木的树冠在夜里是深墨色的，叶片在星光下微微发亮，叶缘镶着一圈极细的银边。月光穿过叶层时被叶片切成无数细碎的光斑，落在书皮上——书皮是黑色的，玄衍道尊给他的时候他没有仔细看，现在在月光下才发现那不是纯黑，是极深的墨绿色，像沉积在古井底部几百年的藻类残骸。黑得像夜——不是今夜，今夜有月亮。像墨——墨在砚台上干涸之后重新用水化开，化不均匀，有一小粒没化开的墨渣在书皮表面凸起。像深渊——他把手指按在书皮上，指腹能感觉到纸面的粗糙纤维，但眼睛看过去却觉得纸面在往下陷，像一口没有底的井。
他翻开第一页。空白——纸页在月光下泛着极淡的荧光，是纸浆里残留的木质素在氧化后产生的自发光。他把手指按在纸面上，从左往右慢慢滑过，指腹没有感觉到任何墨迹的凹凸。第二页，空白。第三页，第四页，第五页。全是空白。他把书合上，放在膝盖上，书和膝盖之间隔着衣袍的布料，但膝盖还是感觉到了书的凉意。
抬起头，看着月亮。月亮很圆，不是满月——是差一点点就满的月，边缘有一线极细极细的缺，像被人用指甲掐掉了一小片。圆得像一面镜子——不是铜镜，铜镜照出来的人脸是黄的。是冰镜，归墟深处那种由极寒法则凝结成的冰面，光滑到能把光百分之百反射回去。镜子里有影子——不是他的，他的影子在他身后，被月光拉得很长。是另一个人的，那个人站在月亮上。不是站在月球上——是站在月光的反光里，像有人把月亮当成一面镜子，从镜子的另一面透过来的投影。
穿着白色的衣袍，不是纯白，是月白——被月光照过无数遍之后褪成的那种极淡的蓝白色。头发很长，垂到腰际，不是黑色的，是灰色的——不是老年的灰，是混沌色的灰，和碑灵头发的颜色一样。脸看不清，因为太远了——月亮离灵界有多远，没有人量过。但王平知道他是谁。无尘散修——灵界三万年来唯一一个踏入炼虚又破壁飞升的人，在建木还没有发芽的时候把一根枯枝插在荒坡上的那个人，把自己的名字从所有典籍中抹掉只留一行字的那个人。他站在月亮上，看着王平，隔着不知道多少万里——月亮到灵界的距离，化神修士的神识也探不到尽头。隔着不知道多少年——他站在那里的时候还没有建木，没有第九道院，没有王平。他们在对视——王平在树下仰着头，无尘散修在月亮上低着头。
月亮上的影子动了一下。不是身体动，是手——他把右手从衣袍里伸出来，手指很长，骨节分明。伸出手，指着远方。不是随便指——他指的方向不是月亮上的某个地方，是灵界的某个方向。王平顺着他的手指看过去，那个方向是归墟。灵界与归墟的边界，仙界碎片悬浮的地方，混沌仙碑沉睡过的地方。他收回目光，月亮上的影子已经不见了，只有月亮还在。
低头，看着自己的手。手里没有书了——书在膝盖上，不知道什么时候滑下去了。他弯腰把书捡起来，手指触到书页时书页自动翻开了，不是风吹的。翻到最后一页——不是封面那一面，是封底内侧的那一页。他之前翻过，这一页也是空白的。但现在不是了。上面有一行字——很小，密得像蚂蚁，不是墨写的，是“烙”的。纸面上有极细微的灼痕，每一笔都是被某种极热极细的东西烫出来的。他凑近了看，字迹很淡，淡到在月光下几乎看不见。但他看见了——“来。”不是“来”，是“来吧”，那个“吧”字被烙在“来”字的最后一捺里，两个字叠在一起。心猛地跳了一下，不是怕——他怕过，现在不怕了。是“知”——知道该往哪里走了。
第二天清晨，天还没亮，王平就起来了。不是从床上起来——他昨晚没有回静室，就在建木下坐了一夜。夜里的露水把他的衣袍打湿了，肩头和膝盖上各有一片深色的湿痕。他从树下站起来，膝盖发出极细微的咔嚓声——不是骨头老化，是关节囊里的气泡在姿势改变时破裂。
走到建木下，手按在树干上。这是他每天早晨的习惯——从静室走到建木下，站一会儿，跟九儿说说话。树皮很糙，很厚，清晨的露水把树皮表面的干裂纹浸润得软了一点，手指按上去时裂纹边缘不再像白天那样翘起。很凉——不是冰凉，是树皮本身在夜里散尽了白天晒的太阳，温度比空气低了一点点。他的手指在裂纹上滑过，从树干齐腰处往上走到枝下高处，然后停下来。感觉到了九儿的心跳——砰。间隔很久，砰。还是那么慢，一分钟一下。很弱——弱到他把整个手掌贴在树干上才能感觉到。但很稳——每一下和上一下的间隔完全一样。她的脸在树干里若隐若现——树皮内侧那一层半透明的韧皮纤维比几年前更薄了，也许是建木在缓慢地把她的面容往外推。闭着眼，睫毛的弧度比几年前更清晰了，嘴角有笑，笑得很淡——淡到如果不是他每天看同一张脸看了无数遍，根本看不出来。但他看见了——她的笑是“知道”。知道他要走了，知道他去哪里，知道他还会回来。
“九儿，我要走了。去归墟，去仙界。去找炼虚的路。你什么时候醒，我什么时候回来。”他的声音很轻，像在跟一个睡着的人说话——怕吵醒她，又想让她听见。树干里没有回应——她的脸还是那个样子，闭着眼，嘴角有笑。他在笑里看见了“放心”——不是“你去吧”，是“我等你”。她从仙宫废墟里被他抱出来的那一天就在等——等自己长大，等自己能帮上忙，等他打完仗回来。现在她还在等——等自己醒过来，等他找到炼虚的路。
他收回手。手指从树皮上移开时，指尖上沾了一小粒极细的树皮碎屑，是刚才手指划过裂纹时带下来的。他把碎屑放在手心里看了看，然后收进怀里——不是储物袋，是贴在心口的位置。转身，走到静室。
静室很小，还是他闭关时的那一间，北坡乱石堆后面。只有一张蒲团——他的旧蒲团，边角磨破了，草芯压扁了。一扇窗——朝东开的，窗框是旧木头，窗缝有半指宽。阳光从窗缝里挤进来，清晨的阳光是金红色的，不是正午那种金黄。光落在蒲团上，像一匹刚从织机上取下来的绸缎——绸面光滑，光丝密集，边缘有极细的绒毛在逆光中发亮。他坐在蒲团上，屁股能感觉到蒲团下石板的凉意透过草芯渗上来。从怀里取出那本无字书，放在膝盖上，书很轻，轻得像没有——不是重量消失了，是重量被他的膝盖习惯了。但他知道里面有字——不是现在就有，是“将来”有。字在心里，他看不见，是因为还没到——还没走到归墟深处，还没走到仙界碎片的边缘，还没走到混沌的尽头。
闭上眼，呼吸。吸气——从鼻孔进去，经过鼻前庭，鼻毛过滤掉空气中最后几粒浮尘。经过鼻甲，鼻黏膜上的毛细血管把空气加热到体温。经过喉咙，经过气管，经过支气管，进入肺。肺在扩张——横膈膜下沉，把腹腔往下推。空气进入血液，血液把氧气送到身体的每一个角落。经过心——心脏把刚充了氧的血液从左心室泵出去。经过丹田——灵海上的微波被呼吸的节奏带着轻轻起伏。经过元神——混沌元神盘坐在灵海中央，闭着眼，双手搁在膝上。呼气——从元神出来，经过丹田，经过心，经过肺，经过气管，经过喉咙，从鼻孔出去。一个循环，又一个循环。他在等——不是等门开，是等“自己”开。
太阳从东边升起来——光从窗缝里挤进来，从金红变成金黄，从左边移到右边。光斑落在他的脸上，从额头走到眉弓，从眉弓走到鼻梁，从鼻梁走到下巴，然后消失了。很暖，很柔，像母亲的手——他不知道母亲的手是什么感觉，但他记得幽影告诉过他：玉琉璃给她弹过一首曲子，曲子里说母亲的手不是真的手，是“被接住”的感觉。他现在被这道光接住了。他在光中坐着，像一个婴儿——眼睛闭着，呼吸很慢，身体很轻。太阳从西边落下去，光从窗缝里退出去，从他脸上消失。他还在坐——没有动，没有睁眼，没有站起来。一天，又一天，又一天。他在等。等门开。
第五天，门开了。不是静室的门——静室的门一直关着，门轴缺油，开的时候会有一声极生涩的闷响。这道门开的时候没有声音。是灵界的门——银色石门，在第九道院的上空，在建木的树冠之上，在云层与天空之间。它出现的时候不是从虚空中慢慢浮现的，是“已经在那里”——前一瞬间那里还是蓝色的天空，后一瞬间它就嵌在天上了。门很高，高到看不见顶——不是真的没有顶，是它的顶部超出了化神修士视力所能聚焦的极限。很宽，宽到看不见边——门框两侧向外延伸，一直延伸到视野边缘之外。
门上的纹路在发光——不是刻上去的，是从里面长出来的。那些纹路浑然天成，像树的年轮，一圈一圈，密密匝匝。每一圈都是一层超脱之道的法则铭文，无数圈向外延递，通向最初那道门——混沌仙尊证道时留下的原初道痕。光很亮，亮得整个灵界都看见了——不是银白，是混沌色的灰，和建木通道开启时从树干里透出的那种光完全一样。光从门面上漫出来，像水从泉眼里涌出来，流到门框上，流到云层上，流到建木的树冠上。
第九道院的弟子们停下手中的事，抬起头，看着那道门。有的正在演武场练剑——剑举到一半忘了劈下去。有的正在藏经阁翻书——书页在指尖停住了。有的正在伙房里烧饭——锅里的水烧干了也没注意到。他们的脸上有恐惧——因为不知道门后面有什么，上一次银色石门在圣殿废墟上打开时走出来的是超脱者，那扇门和这扇门太像了。有迷茫——因为不知道该做什么，是该跪拜还是该拔剑，是该逃跑还是该留下来。有一点点希望——因为王平还在，王平在，他们就不怕。不是不怕死，是怕也没有用。他替他们把怕挡住了。
苍玄站在树下，不是建木，是后山那棵老松。这几天他每天在这里站着，离静室不远不近。手按在剑柄上，剑在鞘中响了一声——很短，很亮，像以前在通道里、在圣殿废墟上一样。剑在说——他来了。不是敌人，是“门”。门来了，门开了，门在等他。苍玄的手从剑柄上移开，按在胸口。他的心在跳，很快，不是紧张——是在替王平高兴。高兴他等到了，高兴他不用再等了，高兴他要走了——不是“要走了”的高兴，是“他终于能走了”的高兴。
玉琉璃抱着古琴，站在远处——建木东侧那片牵牛花架旁边。牵牛花今早开了三朵，白色的，她刚浇过水，水珠还挂在花瓣边缘。她的手指在琴弦上轻轻拨了一下，不是羽弦——是角弦，角弦是生机之弦。琴弦发出一声极轻极细的声音，像风吹过竹林——不是竹林，灵界没有竹子，但她的琴心知道竹子长什么样。她在弹一首曲子，很短，只有几个音——宫弦起，角弦承，羽弦转，角弦合。但那些音里有她的送别——不是“再见”，是“走吧”。她弹完了，抱着琴，看着那道门。门在等她弹完——最后一个音从琴弦上散尽之后，门上的纹路才继续流转。
幽影站在建木下，背靠着树干。她穿着那件幽蓝色的长裙——不是新衣，是她从影子里长出来后自己缝的第一件衣服。布是玉琉璃帮她挑的，针脚是她自己一针一针缝的，有些地方针脚不太齐。头发披在肩上，没有束起来，风吹过来，头发在风中飘着。有一小缕碎发被风吹得贴在嘴唇上，她没有拨开。她在看那道门，看了很久——不是看门上的纹路，是看门本身。门上的纹路在跳动，不是机械的脉动，是“活的跳”——像心脏，砰，砰，砰。像灯，一明一暗。像一个人的眼睛，眼睛在看她——不是门在看，是门后面的人在看。那个人在说——他来不来？她不知道王平会怎么决定——他可能会去，也可能不去。她只知道，王平会自己决定。
王平从静室里走出来。门轴发出一声极生涩极悠长的闷响，阳光落在他脸上——不是清晨的金红，是正午的炽白。他眯了一下眼，瞳孔还没有完全适应强光。抬起头，看着那道门——门上的纹路在发光，混沌色的，灰蒙蒙的，像黎明前的天空。不是亮，是“会亮之前的那一转灰”。光落在他脸上，很暖，很柔。和静室里那道从窗缝挤进来的光一样暖，和建木下他每天早晨感受到的那道穿过叶层的光一样柔。他在光中站了一会儿，然后迈步，走向建木。
幽影靠在树干上，闭着眼——不是睡着了，是在听。她从脚步声就听出是他——他的脚步比以前更稳了，每一步踩下去的时间间隔完全一样，脚掌从后跟到脚尖完整地碾过草地。听见脚步声，睁开眼，看着他。他的脸上没有表情，很普通——和每一次他做完决定准备出发时一样。但他的眼睛不一样了——更深了，像两口看不见底的井。井里有水——不是真的水，是“静”。很清——清到能看见井底的每一粒沙。很凉——凉到夏天的正午把手伸进去也会打个寒噤。很静——静到井水映出的月亮从圆到缺轮转无数年也不会泛起一丝涟漪。她在看井底，看见了门——银色石门在井底开着，门后有一条路，路很长，长到看不见尽头。尽头有光，不是混沌色的，是金色的。
“你要去？”她的声音很轻，轻得像风——不是狂风，是夏夜从窗口吹进来的微风。像梦——不是噩梦，是好梦，醒了之后还记得梦里的内容。像不存在——声音太轻了，轻到她自己都听不清。
王平点头——不是用力的点头，是下巴轻轻往下沉了一下。幅度和每一次她问他“准备好了吗”时他点头的幅度完全一样。
她伸出手，握住他的手。他的手很暖——化神大圆满的混沌之力在经脉里流转，从丹田到指尖只需要一瞬。她把他的手贴在自己的脸上，感受着他的温度。他的混沌之力从掌心渗出来——不是以前那种细如发丝的渗，是“雾”，极细极密极柔的混沌色光雾从掌心里溢出，贴在她的脸颊上。很柔，很细，像丝绸从她的脸上滑过。她闭上眼，嘴角有笑。
“我等你。”不是“别走”，不是“带我一起去”，不是“你一定要回来”。是“我等你”——她从一开始就在等。在古镜里等他伸手进去把她拉出来，在圣殿废墟上等他挥剑把她从影子变回人形，在静室门口等他出关。现在她继续等——等他走进归墟，等他走进仙界，等他走到路的尽头，然后转身，走回来。
王平没有说话——不是不想说，是“不用”。他把她的手从脸上拿下来，双手握着，用力握了一下。她的手很小，握在他的掌心里刚好填满他生命线和智慧线之间的凹陷。然后松开，转身。他转身时衣袍的边缘扫过她的裙摆，带起一小股极细微的风。他走得很慢，每一步都踩得很实。地上的草在他的脚下弯了，又直起来——不是草有灵性，是他走过之后混沌之力残留在空气中，极轻微地托了一下草叶，帮它们更快地弹回来。弯了，又直起来。草在说——你走吧，我会等你回来。草不会说话，但他听见了。
苍玄站在远处，老松下。从王平走出静室的那一刻起他就一直在看着，手按在剑柄上——不是警戒，是“送”。剑在鞘中不响——因为剑知道，这不是他的路。他的路在灵界，在天剑宗，在那些等着他教的弟子面前。他不能走——不是不能离开灵界，是“该”不走。天剑宗新收的那一批弟子刚学会基础剑式，他走了谁教他们斩仙剑意的心法。剑冢里那把从秩序圣殿带回来的断剑还在淬火池里泡着，淬火需要连续九九八十一天不能断，现在才第三十多天。他可以看——看着王平走，看着他的背影越来越远，看着那道门把他吞没。把手从剑柄上移开，按在胸口。心跳不是快，是“重”——一下，一下，一下。每一跳都砸在胸腔上。他在说——活着回来。
玉琉璃抱着古琴，站在建木下，牵牛花架旁。她的手指在琴弦上轻轻拨了一下，不是角弦，是羽弦——最细的那一根。羽弦的声音是所有弦里最清最远的，能传到诸天万界去。琴弦发出一声极轻极细的声音，像风吹过竹林——但这次不是竹林，是“路”。路在风中延伸，从灵界一直延伸到归墟，从归墟一直延伸到仙界。她在弹一首曲子，很长，不是之前那种只有几个音的送别曲。是一首完整的曲子，落仙族的古曲，叫《长路引》。她以前只弹给师尊听过，师尊说她弹得太快了，长路不能快，快容易错过路边的风景。现在她弹得很慢，每一个音都拖得很久——左手在弦上揉出极细的颤音，颤音拖到快要消失时右手再拨下一个音。像是不舍得让音结束——不是不舍得让他走，是不舍得让这首曲子弹完。曲子弹完了，他就要走了。音还是结束了——最后一个音落在角弦上，角弦是生机之弦。她弹完了，手指停在弦上。看着王平的背影——他走到门前，停下来，回头看了她一眼。隔着整片建木下的草地，隔着牵牛花架和那三朵今早刚开的白花。她看见了——他的眼睛在说“等我”。
王平转过头，看着门。门很高，高到仰起头也看不见顶。很宽，宽到左右转头也看不见边。门上的纹路在跳动——不是紊乱的跳，是“有序”的跳，每跳一下就有一圈新的纹路从门板深处浮上来。像心脏，像灯，像一个人的呼吸——那个人在门后等他，等了无数年。他伸出手，手指碰到门——不是实体，是“存在”。门在他的手指下没有材质，没有温度，没有重量。但他感觉到了——它在这里，它在等他。门很凉，凉得像冰——是绝对零度的法则凉意，是混沌初开之前的凉。像雪——是压在背阴处几万年没化的陈雪。像死——是“起点的死”，种子在发芽前必须先死一次。但他的手很暖——暖手碰凉门，门在变暖。不是门真的在变，是他的手在告诉门——我来了，你不用再等了。门开了——不是向里推，不是向外拉，是“散”。门从中间向两侧化作无数极细的混沌色光丝，光丝飘散开去，像风吹过蒲公英，像种子从种皮里裂出来。门后是一条通道。
通道很长，长到看不见尽头——不是直线，是微微弯曲的弧线，像建木根须在虚空中延伸时的弧度。壁上没有纹路，没有光，没有材质——不是石头，不是木头，不是虚空。是“道”本身的凝结，混沌之道在这里凝成了实体。什么都没有——没有装饰，没有标识，没有指示牌。只有黑——不是黑暗，是“空黑”，是光还没有被创造出来之前的黑。只有空——不是虚空，虚空有法则，这里没有法则。只有路——路在脚下，很平，平得像水面。但踩上去不会泛起涟漪，因为路的密度刚好等于他的脚底压强。路很窄，窄到只容一人通过——两个人并肩就会肩膀蹭到两边的壁。他迈步，走进通道。脚步声在通道中回荡——嗒，嗒，嗒。不是沉重的步，是“稳”的步。每一步踩下去的时间间隔完全一样。像钟声——不是丧钟，是“晨钟”，早晨第一声钟响告诉山门里的所有人天亮了。像心跳——不是紧张的心跳，是“静”的心跳，一下，一下，一下。像倒计时——不是数还有多久死，是数还有多久到。
通道里没有光。但他看得见——不是眼睛在看，是“道”在看。他的混沌神识从灵台穴涌出来，在黑暗中展开。不是扫描，是“照”——他的神识所过之处，黑暗自动退开，露出路面的纹理。他的眼睛里有光——混沌色的，灰蒙蒙的，像黎明前的天空。不是亮，是“指引”。光照亮了前面的路——路在他的脚下延伸，他走一步，路就往前延伸一步。他走在上面，脚下没有涟漪——不是路太硬，是他太轻了。化神大圆满的修士走路不会有脚步声，但他让脚步发出声音，因为他在数，数自己走了多少步。
走了不知多久。通道里没有时间——不是时间停止了，是“时间在这里不存在”。也许一天，也许一年。他不在意——不是无所谓，是“知道”。知道路很长，长到需要他一步一步走。走快了，会错过路边的风景——不是真的风景，是“道”的风景。路边有无数极细极小的法则碎片，它们是混沌之道从诞生到现在的所有演化痕迹，是历代修炼混沌之道的人走过的路标。走快了就看不清这些碎片，看不清就会错过。走慢了，会耽误时间——不是时间不够用，是“等”的人等急了。幽影在灵界等他，九儿在建木里等他，无尘散修在仙界等他。他走得不快不慢——不是刻意调节，是身体自己找的节律。这个节律是他重修十八个月里每天从后山走到前山、在九百多级石阶上踩出来的。他走着，走着，走着。
通道的尽头，有一道光。不是混沌色的——是金色的。不是门缝里透出来的那种细光，是“满”的光。金光从通道的出口漫进来，淹没了路面，淹没了路壁，淹没了他的鞋面。金得像太阳——不是正午的太阳，是秋天的午后，阳光从建木树冠里筛下来的那种金色。像星星——不是遥远的星星，是近到能看见星体表面的星星，是金色的主序星。像希望——希望没有颜色，但每个人看见希望的时候都会自动给它配一种颜色。给希望配的颜色是金色。光在跳动——不是爆炸，是“呼吸”。像心脏，砰，砰，砰。像灯，灯芯是混沌道基，灯油是他走过的所有路，灯罩是他还没有走完的路。像一个正在呼唤母亲的孩子——孩子站在光的尽头，嘴张着，没有发出声音，但口型是“来”。他走向那道光，走进光里。光吞没了他——不是灼烧，是“包容”。像水吞没一滴墨——墨滴在水面上，先是凝聚成一粒浑圆的墨珠，然后在表面张力被突破的瞬间散开，变成丝，变成缕，变成雾。墨不再是墨，水不再是水。
灵界的天空上，那道银色石门缓缓关上了。不是轰然合上——是极轻极慢地，像老人合上一本读了很久的书。门缝里的光越来越窄——从一整片金光，到一条线，到一根丝，到针尖那么大的一点。越来越细，最后消失。门不见了——不是散成光丝，是“不在”了。像它从来没有出现过——天还是那片天，蓝的还是那么蓝，云还是那几朵从东边飘到西边的白云。建木的树叶在风中摆动，沙沙沙，像一个人在说话。它在说——他走了。不是悲伤，是“记录”。建木是活的史书，它记录每一个从灵界出发走向仙界的人。它记下了他走进门时的背影。
幽影靠在树干上，闭着眼。她没有哭——泪痕是旧的，前几天他在静室里等门开的时候她一个人站在建木下流过泪，现在泪痕已经干了。她的嘴角有笑——不是开心，是“知道”。知道他去哪里，知道他为什么去，知道他还会回来。
苍玄的手从剑柄上移开，按在胸口。他的心在跳，一下，一下，一下——不是快，是“稳”。刚才那道门消失在天空时，他的剑在鞘里响了一声——不是警报，是“送别”，送别他唯一认可的对手、也是唯一认可的朋友。
玉琉璃的手指在琴弦上轻轻拨了一下，不是羽弦，是宫弦。琴弦发出一声极轻极细的声音，像露珠从叶子上滑落，滴进池塘里——池塘的水面轻轻一凹，然后弹回来，泛开一圈涟漪。涟漪从建木脚下向外扩散，经过新长的野草，经过那三朵今早开的白色牵牛花。
九儿在建木的树干里，她的脸若隐若现。刚才那道银色石门把混沌色的光洒在树冠上时，她的睫毛动了一下——幅度极小，小到站在树下的幽影没有发现，但建木发现了。建木用根须把这一下颤动传到了地脉深处，记录在它的年轮里。嘴角的笑深了一点——从极细微的一丝弧度变成了一条清晰的弧线。她知道他走了，也知道他还会回来。
王平走在金色的光中。光很暖——不是灼人的热，是“体温”的暖，是有人在你冷的时候把外衣脱下来披在你肩上。很柔——不是丝绸的柔，是“手”的柔，是母亲的手，是“被接住”的感觉。他走得很慢——不是走不快，是“在感受”。感受脚下的路——路面是金色的，踩上去会泛起涟漪。
涟漪不是向外扩散，是向前扩散，一波一波地涌向前方。因为他知道，路的尽头是仙界——混沌仙尊来的地方，秩序之主来的地方，无尘散修去的地方。仙界里有他想要的东西——炼虚的秘，道果的路，无尘散修留下的答案。
他要去找到它们，找到自己。光越来越亮——不是刺眼的亮，是“满”的亮。满到看不见自己的脚，看不见路，看不见周围。
亮到他睁不开眼——眼皮挡不住这么亮的光，虹膜括约肌收缩到极限也挡不住。他闭上眼睛——闭上眼之后光还在，在眼皮后面变成一片极亮的金红色。继续走——不是用眼看，是用“心”看。路在脚下——脚下有路，路在延伸。心在路上——心在走，心知道往哪里走。他走着，走着，走着。