“你准备带我逛什么？”沈煜问。
“逛什么？”
宝石老舅把手往巷子深处一指，宽大的手掌在湿润的空气里划出一道弧线，语气忽然变得认真起来，认真到不像是在录综艺，更像是在做一个准备了很久的陈述，
“成都不用逛。成都是用来泡的——泡茶馆、泡火锅、泡街头巷尾的龙门阵。今天你跟着老舅，不打卡景点，不打车赶路，就用两条腿，把这成都的烟火气一步一步踩实了。”
镜头跟着他们走进宽窄巷子。
巷子不宽，两侧是青砖灰瓦的老式川西民居，檐角微微上翘，瓦缝里长着几丛青苔，被深秋的雾气润得发亮。
石板路面湿漉漉的，不知道是刚下过小雨还是空气里的潮气凝成了水珠。
巷子里的人走得慢悠悠的，没有北京胡同里那种赶早班机的急促。
成都人的步子像是被什么东西温柔地拖住了，可能是茶，可能是麻将，可能是一碗刚出锅的红油抄手。
宝石老舅走在前面半步的位置，双手插在外套口袋里，走路的时候肩膀微微晃动，嘴里哼着一段听不出调的旋律。
他不是在表演，是真的放松。
路过一个卖糖画的小摊时他停了一下，跟摊主大爷用四川话打了个招呼，大爷回了句“宝石来了”，语气平淡得像在跟邻居唠家常。
“你还会说四川话？”沈煜有些意外。
“在成都活了这么多年，不会两句像话吗，”
老舅把帽檐往上推了推，嘴角一扯，
“我媳妇儿跟我吵架的时候全程四川话，我听不懂就输了。这么多年下来，骂人的话我全学会了，当然，夸人的话会的更多。”
沈煜笑了一声。摄影机在后面跟着，镜头把两个人穿过巷子的背影和那些被岁月磨得光滑的青石板路一起框进取景器里。
老舅指着一处老院子门口的石缸，说那是他丈母娘家里也有的老物件，夏天养金鱼冬天腌泡菜。
他指着一面影壁墙上新刷的壁画，说以前画的是麻姑献寿，后来翻新给画成了熊猫吃竹子，“可能是觉得熊猫比仙女更成都”。
“老舅，”沈煜在旁边开口，“你在这座城市住了这么多年，成都对你来说，到底是个什么样的地方？”
宝石老舅脚步顿了一下。
不是被问住了，是在想怎么回答。
他继续往前走，走过一个卖蛋烘糕的小摊，走过一家茶馆半开的雕花木门，走过一棵斜靠在墙边的老泡桐树。
然后他在巷子尽头停下来，转过身，帽檐底下的表情忽然不像刚才那么随意了。
“你们这个节目已经播出的第一期我也看了，那首《游京》真不错，国风味很浓。所以你打算给这个城市写一首什么歌？”
沈煜愣了一下。
成都吗？
他内心深处瞬间浮现出了两首歌，一首是他那个时空赵雷唱的那首《成都》，其次就是春哥的《蜀绣》。
但至于最终选择哪首，现在他还没有答案。
老舅见沈煜没说话，继续说道：“那你还记得你以前也是个rapper吗？”
沈煜的脚步微微顿了一下。
这个话题已经很久没人跟他提起了。
或者说，他的rapper身份完全就是原主的身份。
他穿越过来后，他的音乐作品更多是以抒情为主，偶尔带点流行摇滚。说唱歌曲，一首都没有唱过。
“记得。”他说。
宝石老舅转过身来，帽檐底下的眼神里多了一层认真的东西，像一个等了很久终于逮到机会跟你聊这件事的老朋友：
“所以我就想问问，你一个rapper，怎么忘了初心了？”
这句话落在成都湿润的空气里，分量比老舅预想的还重。
沈煜沉默了几秒。不是被问住了，是在想怎么回答。
巷子里有人骑着自行车从旁边经过，铃铛叮铃铃地响了一声，又消失在巷子的另一头。
“不是忘了，”他慢慢说，语气比平时更平实，“是没有机会，也没有场合。”
“什么场合？你说唱还用别人给你搭台子？”
宝石老舅挑起一边眉毛，嗓音往上拔了半度，听起来更像是在替他打抱不平，
“你是不是忘了四川是什么地方了？”
他转过身，双臂一展，像是在向整个成都发出一个事实陈述，声音在巷子里回荡，
“成都是全国说唱最狠的城市之一。cdc说唱会馆，马思唯，谢老板，海尔兄弟……都是从这儿走出去的。你来成都录节目，居然不写首说唱？”
沈煜看着他，没有说话。
老舅的眼神在帽檐底下亮得有点咄咄逼人，但那不是质问，是一种兄弟之间才有的、理直气壮的期待。
“今晚我正好要去参加个音乐节，”
宝石老舅把手收回来，重新插进口袋里，语气忽然变得很轻，轻到不像邀请，更像陈述一个已经替他做好的决定，
“保利中心那边，全是玩说唱的。你要是还觉得自己是个rapper，今晚跟我上台。”
沈煜看着老舅。老舅的瞳孔里映着头顶银杏树漏下来的碎光。
他知道这不是一句客套话。宝石老舅说“跟我上台”的时候，语气跟在五哈里说“跟我走”是一样的，不是商量，是兄弟之间的约定。
他没说好，也没说不好。但老舅看到了他眼底闪过的那一点光。
“走吧，”老舅头也不回地甩了一句，声音里带着一种“反正你肯定会来”的笃定，“先带你吃碗面。成都可不是光有火锅，成都的面，也是一绝。”
正午的阳光从头顶直直地灌下来，穿过梧桐树叶的缝隙，在石板路面上洒下斑驳的光斑。
穿过奎星楼街的时候，街边的小吃摊一个挨着一个，蛋烘糕在铁板上冒着泡，糖油果子在油锅里翻滚，串串香的竹签在红油里煮得咕嘟咕嘟响。
空气里弥漫着花椒的麻、红糖的甜和某种不知名香料混合在一起的气味，像一层看不见的轻纱，黏在皮肤上，钻进衣服里，让人走到哪儿都带着一丝成都特有的烟火气。
宝石老舅在一家门脸不大的面馆门口停下来。