香港，九龙仓码头，凌晨两点十七分。
海面上漂着一层薄雾，货轮的汽笛声被雾压得闷闷的，传不了多远。陈默蹲在码头第三号仓库的阴影里，左手掐着秒表，右手食指压在一个木头箱子的棱角上，感受着箱子里传来的微弱震动。
箱子里的东西，他从南美运过来的，在香港中转了十一天，海关检了三回，每一回他都亲自盯着重新封箱。这会儿箱子上的封条还完整，铅封上印着他亲手敲下的编号——第柒拾叁批。
身后的巷子里传来自行车铃铛响，两短一长。陈默没回头，把箱子盖子掀开一道缝，借着远处探照灯的余光往里扫了一眼。
油纸包着的东西码得整整齐齐，最上面一层是手枪，用蜡纸裹了，每一把的枪管里都塞了浸过防锈油的棉布条。他随手抽出一把，食指勾住扳机护圈掂了掂重量，顺手拉了一下套筒，咔嚓一声脆响，滑润得像剖开一块凉豆腐。
后巷清过了？他把枪放回去，盖上箱盖，压低声音问。
自行车铃铛响的地方，阴影里探出半张脸。来的人叫黄阿四，本地码头工人，瘦得跟竹竿似的，但那一双耳朵在码头这地面上比谁都好使。他压着嗓子回话：清了。三号库到七号码头之间的路，两个巡夜的今天轮休，替班的是黎叔的人，自己兄弟。船在后半夜三点靠岸，卸货窗口四十分钟。
货呢？
第五舱。船长是美国人，收了钱的，到了点只会装睡。
陈默站起来，把箱盖合严，从怀里摸出两根金条，隔着三步远丢过去。黄阿四单手接住，往腰带里一塞，转身隐进了巷子深处，连脚步声都没留下。
陈默没急着走。他靠在箱子上，从兜里摸了根烟点上。烟是云烟，软包的，在香港不好买，是他专门托人从内地带过来的。他抽了一口，烟雾被海风吹散，脸藏在雾后面，眼睛盯着七号码头的方向。
那里停着一艘巴拿马籍的货轮，甲板上挂着几盏昏暗的信号灯，船尾的缆绳在水里晃悠，一下一下拍着码头的水泥壁。
三点整，货轮上亮了三下灯。
陈默把烟掐灭，烟头揣回兜里，冲身后的仓库打了两个响指。仓库门无声地滑开一道缝，二十多个人影从里面涌出来，没人说话，全是短打装扮，肩膀上搭着厚麻袋片，脚下穿着软底布鞋，踩在水泥地上只有细微的沙沙声。
带头的是个光头汉子，脸上有一道从眉骨斜劈到下巴的疤，是陈默在香港的地面负责人，外号刀疤六。他快步走到陈默跟前，低声问：怎么搬？
分三路。枪和弹药走二号通道，机枪和迫击炮拆散装箱走四号通道，手榴弹单独走一趟，从水沟那边绕。陈默指着远处货轮的第五舱口，四十分钟，全部起完。少一件都不用下船了。
刀疤六咧嘴一笑，白牙在黑暗里闪了一下：放心，香港码头搬货，我六岁就干这个。
二十多个人分成三队，贴着仓库外墙和货堆之间的夹缝往货轮摸去。动作快而无声，像一群顺着船板爬上来的耗子，个个都熟门熟路。刀疤六亲自带队走中间那条路，腰间别着一根铁撬棍，路过一个睡在货堆后面的巡夜老头时，他从兜里摸出一包烟，轻轻放在老头脚边。老头翻了个身，嘟囔了一句什么，没醒。
货轮第五舱的铁皮舱盖被无声地撬开，里面的水手果然在——一个趴在舷梯上打呼噜，另一个把帽子扣在脸上靠着货箱直哼哼。刀疤六冲身后一摆手，第一批人猫着腰钻进舱里，油纸包着的木箱一个接一个从舱口递上来，在甲板上码成排，再由第二队人接力往岸上传。
五分钟后，第一批箱子已经到了码头二号通道的暗处。
陈默站在三号仓库顶上的矮墙后面，居高临下看着整个搬运过程。他的手摸着怀里的清单，嘴里默默数着箱数。
第十四箱。第二十一箱。第三十八箱。第四十六箱出了舱，那一箱比别的都沉，四个人才抬得动，是迫击炮的底座。
到第二十五分钟时，第一批机枪箱已经进了仓库。刀疤六从舱口探出头来冲陈默的方向打了个手势——大拇指竖起来转了半圈。意思是顺利，时间过半，进度过半。
陈默收回视线，从怀里摸出那张清单摊在膝盖上，借着仓库顶通风口透进来的微光核对了一遍。清单上写着：手枪五千支，美式机枪五百支，手榴弹一百箱，迫击炮五十门。后面还有一行小字：弹药三十吨，分装三百箱，已随第三批由新加坡中转。
三十吨弹药不在这一批。陈默眉头微不可察地皱了一下，把清单折好塞回怀里。
就在这时，码头东边忽然亮起一道探照灯。光柱猛地扫过二号通道口的货堆，差一点就照到正在搬箱的两个人身上。那两个人就地一趴，箱子贴着地拖进阴影里，动作快得像训练过无数次。
陈默眯起眼，远远看见东边码头入口方向停了一辆黑色轿车，车灯没开，但探照灯是从那个方向打过来的。他掏出腰间的望远镜，隔着六百多米的距离，看清了车牌——港英政府缉私处的牌照，尾号零三。
老六。他冲下面压低声音喊了一声。
刀疤六从舱口探出头来，顺着陈默示意的方向看了一眼，脸色没变，但嘴唇抿了一下。他转头冲甲板上的人打了个手势，搬货的速度骤然加快了一倍，原本两个人抬一箱的改成了四个人提两箱，手榴弹箱用麻绳捆了直接往岸上滑。
第三十七分钟，最后一箱迫击炮炮弹从舱口递出来。刀疤六亲自接手，箱子上肩时他被压得膝盖弯了一下，但稳住了，扛着箱子跳上码头，快步钻进二号通道。
三分钟后，货轮第五舱的舱盖被重新扣上，铆钉砸回去，两个的水手被摇醒，船长从驾驶室里出来打了个哈欠，下令起锚。
七号码头的缆绳被解开，货轮缓缓离岸，柴油发动机低沉地轰鸣着，船尾推开一片黑乎乎的水花。
而二号通道尽头，三号仓库的铁门已经关死。里面横七竖八堆着刚从货轮上搬下来的木箱，垒了半面墙那么高。刀疤六靠在门板上喘粗气，后背的褂子湿透了，贴在身上。他扭头对陈默说：一件不少，全到了。就是时间紧，有几箱封条蹭开了，里头没事。
陈默走过去，蹲在最近的一箱前面，用手电照了一下箱体侧面。封条确实蹭开了一道缝，他掀开油纸往里看了一眼，是手枪，码得整整齐齐，枪管朝向一致，滑套上还涂着一层薄薄的黄油。
他合上箱子，站起来，忽然顿住了。
刚才掀油纸的时候，他闻到一股很淡的、跟枪油不一样的味道。那种味他认得，是樟脑和某种草本植物混在一起的气息，他在广西山区的游击队仓库里闻到过。这种气味一般用来掩盖另一种东西——某种比弹药更需要避人耳目的东西。
但他翻遍了那箱手枪，底下只有枪，什么都没有。
他把那只箱子的编号记了下来——柒拾叁-拾玖。面上没露出什么，转身走到仓库最里面，在一个单独码放的铁皮柜子前面蹲下。柜子上着锁，钥匙在他脖子里挂着，他拧开锁掀开柜门，里面是一台短波电台。
他戴上耳机，调了几个频率，开始发报。指关节敲在电键上，嗒嗒嗒，短促而密，一串加密过的暗语。
发完报，他摘下耳机，坐在铁皮柜旁边的弹药箱上，揉了揉太阳穴。裤兜里那张清单还硬邦邦地硌着他的大腿，他摸出来又看了一眼，目光在那行小字上停了很久。
弹药三十吨……随第三批由新加坡中转。
新加坡。
他忽然想起一个人。上个月在新加坡码头跟他接头的那个姓方的商人，递名片时右手虎口有一道扁平的、被什么东西长期压出来的老茧。当时他以为是常年握笔，现在想想，那老茧的位置不在食指关节内侧，在虎口偏拇指那一侧。是长期握电键的人才会磨出来的位置。
他把清单收起来，从兜里摸出那根抽了一半的云烟，重新点上。烟雾升起来，在昏暗的仓库顶上聚成一团灰白色的雾。
仓库外面，七号码头的方向传来货轮远去的汽笛声，沉闷悠长，像一头喘粗气的铁兽。刀疤六正在安排人手把箱子分类码好，明天一早要换包装，装进运往印尼的商船底舱。
陈默抽完最后一口烟，把烟头在鞋底碾灭，忽然开口问了一句：老六，那箱柒拾叁-拾玖，是谁打包的？
刀疤六一愣，想了想：南美那边发的货，转运单上签的是个姓方的。
方。
陈默把烟头弹进墙角的铁皮桶里，铁皮桶发出当的一声轻响。他站起来，把电台柜重新锁好，钥匙挂回脖子上，塞进衣领里。
第三批转运过来的时候，他走到仓库门口，手搭上门把，偏头对刀疤六说，新加坡那边的船号，每一艘都记下来。到港后先别卸，等我验。
刀疤六点头，没多问。
陈默拉开门走出去。海风猛地灌进来，带着咸腥和柴油味，吹散了他身上残留的烟味和那箱手枪上若有若无的樟草气息。