那笑声从地底传上来，穿过石壁，穿过泥土，穿过铁梯的缝隙，像一条看不见的蛇，钻进了每一个人的耳朵里。陆小凤趴在井口旁边，手还抓着铁梯的最上面一阶，指甲里嵌满了泥土和碎石。他的手掌被铜水烫过，钻心地疼，但他不敢松手。一松手，他就会滑下去，滑回那个正在崩塌的地狱。
西门吹雪站在他身边，白衣上落满了灰尘。他的剑已经回鞘，但右手还握在剑柄上，指节发白。能让西门吹雪紧张的事不多，但现在他显然很紧张。不是因为那个人的剑，而是因为大地本身正在死去。
沙曼蹲在陆小凤的另一侧，用手捂住口鼻，灰尘呛得她不停地咳嗽。她的脸色很差，差到陆小凤不敢看她。他来边城的时候，沙曼还是皇上身边最得力的暗卫，冷静、果断、刀枪不入。现在她只是一个被烟尘呛得睁不开眼睛的女人。他为她感到难过，但他没有时间难过。
阿依古丽和上官青云互相搀扶着，站在稍远的地方。上官青云的腿在发抖，不是因为怕，是因为在地下待了太久，身体已经撑不住了。沈知行一个人蹲在角落里，把那本册子紧紧抱在怀里，像抱着一个刚出生的婴儿。他的嘴唇在动，但听不清在说什么，也许是在念经，也许是在和地底下那个笑的人说话，也许只是老了，嘴不受控制了。
笑声终于停了。
取而代之的是一种声音——低沉的、持续的、像是有人在地底下拉一把永远拉不到头的锯。那是石头和石头摩擦的声音，是矿道坍塌的声音，是大地合拢嘴巴的声音。
陆小凤闭上眼睛，把耳朵贴在地面上。
声音很复杂。有石块坠落的闷响，有金属扭曲的尖叫，有水流倒灌的咕噜声——那是地下河被矿道塌方堵住了，水正在往高处涌，寻找新的出路。在所有这些声音的最底层，他听到了一个极细微的、几乎不可能被听到的声音。脚步声。有人正在从地底下走上来。不紧不慢，一步一阶，像在爬一座很矮很矮的山。
陆小凤睁开眼睛。
“他还活着。”他说。
没有人问“谁”。所有人都知道他在说谁。
脚步声越来越近，越来越清晰。从地底深处传到了铁梯上，从铁梯上传到了井口。铁梯在震动，不是地震的那种震动，是有人正在顺着它往上爬的那种有节奏的、一下一下的震动。陆小凤向后退了两步，把井口让了出来。西门吹雪没有退。他的手依然按在剑柄上，眼睛盯着井口那个圆形的黑洞，像一只盯住了老鼠洞的猫。
一只手从井口伸了出来。那只手很大，手指粗长，指甲缝里嵌满了黑色的粉末——不是尘土，是玄铁粉。手背上有一道很长的伤口，血已经凝固了，结成了一条暗红色的痂。然后是另一只手。两只手撑在井沿上，一用力，一个人从井里翻了出来。那个人穿的那件深色斗篷已经破烂得不成样子了，一条一条地挂在身上，像一块被撕碎了的旗。兜帽没有了，脸完全露在外面。
徐阶的儿子。这一代的“蜃楼”。他的头发乱了，脸上全是灰，嘴角有一道血痕，但他的眼睛是亮的。那种亮不是人类的亮，是玄铁晶在充能时发出的那种亮——冷的、硬的、没有温度的亮。他的右手还握着那把剑，红剑。剑身上的红光已经消失了，剑刃恢复了金属的本色，但剑柄上那块玄铁晶的颜色变了。从血红色变成了一种更深、更浓、近乎于黑色的暗红色。像是一滴血在水里放得太久，失去了鲜艳，却没有失去毒性。
他站在井口旁边，环顾四周。
他看到了陆小凤，笑了。他看到了西门吹雪，笑容更深了。他看到了上官青云、阿依古丽、沈知行、沙曼，他的目光在每个人身上停留了一瞬，像是一个老师在点名，确认了每一个人都在，然后满意地点了点头。
“都还在。”他说，“很好。”
“你在下面做了什么？”陆小凤问。
“我喂饱了它。”那人低头看着手里的剑，目光温柔得像在看一个刚出生的孩子，“母晶最后的光，全部被这块玄铁晶吸收了。三年。八条人命。一座矿。全部的筹码都押上了。现在，它终于活了。”
他举起剑。剑柄上的玄铁晶亮了一下——不是持续发光，是闪烁，像是一只眼睛眨了一下。然后剑刃上浮现出一层极淡极淡的红光，薄如蝉翼，若隐若现，仿佛一阵风就能把它吹灭。但陆小凤看到那层光的时候，脊背忽然一阵发凉。因为他知道，那层光不需要很亮。它只需要很快。快到西门吹雪的剑还没来得及出鞘，它就已经刺穿了某个人的心脏。
西门吹雪也看到了那层光。他的眼神变了。那种变化很微妙，旁人根本看不出来。但陆小凤和他认识太久了，他知道那种变化意味着什么——西门吹雪没有把握。这是陆小凤认识他以来，第一次在他脸上看到没有把握的表情。
“你叫什么名字？”西门吹雪忽然问。
那人微微歪了一下头，似乎在考虑要不要回答这个问题。然后他笑了，笑容里带着一种奇怪的、孩子气的得意，好像他终于被问到了一个他一直在等别人问的问题。
“徐怀。”他说，“徐阶的儿子。徐怀。怀念的怀。”
“你父亲为什么给你取这个名字？”陆小凤问。
“因为他一直在怀念一个人。一个女人。我的母亲。”徐怀说这话的时候，语气很平淡，但陆小凤注意到他的眼睛暗了一下，“我母亲生我的时候死了。死之前她对他说的最后一句话是——‘照顾好我们的孩子。’他没有做到。他把所有的时间都花在了‘蜃楼’上，花在了和朝廷的博弈上，花在了这座该死的矿上。他从来没有照顾过我。”
“所以你恨他。”
“不。我爱他。”徐怀说，“我爱他，所以我要完成他没完成的事。”
“他要你做什么？”
“他要我拿到母晶。拿到上官家的机关图。拿到‘蜃楼’应该拥有的一切。然后——杀了皇帝，自己当皇帝。”徐怀的语气依然平淡，像在背诵一篇课文，“但他没有等到这一天。三年前他死在了边城。死的时候手里还握着那把剑。那把剑没有传给我，因为他还活着的时候，我嫌那把剑太老、太旧、不够好。我自己做了一把。用玄铁晶做剑柄，用百炼钢做剑刃，用了三年时间。他死的时候，这把剑还没有做好。他从来没有见过它。”
胡杨林里忽然起风了。
风从北边来，裹着沙，裹着土，裹着一种说不清道不明的腥味。枯死的胡杨树在风中摇晃，发出吱呀吱呀的声音，像是有人在哭。东方的天边已经泛起了鱼肚白，但林子里面还是黑的，那些光线被密密麻麻的枯枝挡住了，漏不进来。
徐怀站在井口旁边，左手握着那把剑，右手慢慢举起来，张开五指，对准了天空。他的手指很长，骨节分明，像是一个弹琴的人的手。但那不是弹琴的手，那是一只杀过人的手，而且很快就会再杀人。
“西门吹雪，”他说，“你刚才问我叫什么名字。我回答了。现在轮到我问你一个问题。”
“问。”
“你的剑，能不能挡住我的剑？”
西门吹雪没有回答。他拔剑出鞘，剑尖指向地面，剑刃在晨光中泛着冷白色的光。他站在那里，白衣如雪，纹丝不动，像一座冰雕。但他的眼睛在动。他的眼睛紧紧地盯着徐怀手里那把红剑上的那层薄光，瞳孔微微收缩，像是在测量什么——距离、角度、速度，以及自己的剑能否在那层光到达自己心脏之前，刺穿对方的喉咙。
“可能。”西门吹雪说，“试试。”
这两个字落地的瞬间，徐怀的剑亮了起来。不是缓缓亮起，是瞬间爆发。那层薄如蝉翼的红光在不到一眨眼的工夫里变成了耀眼的白色，亮度超过了刚才地底下的母晶，超过了陆小凤在胡杨林里见过的任何一道光。白光从剑刃上射出，不是一道，是无数道。那些光从各个方向、各个角度、以各种匪夷所思的轨迹飞向西门吹雪，像是一张被风卷起来的渔网，铺天盖地。